Tanganyica Blues / Tanganica Blues

Antoine Thsitungu Kongolo

[Traduzione di Maria Chiara Gnocchi]

Mon blues Ils ne l’ont pas entendu Mon blues Car il faut rendre son cœur Au silence Écouter avec son âme Qui n’est autre que celle de la terre Écouter avec ses oreilles Avec son ventre Avec ses jambes Avec sa peau Avec ses lèvres Écouter Comme une femme sait écouter Le soc de l’amour Qui laboure son ventre Les semences de la vie qui hurlent Dans ses chairs gravides Ils ne l’ont pas entendu Mon blues Entonné par le soleil Qui carde avec amour Les drains étales Les paupières closes Les dièses d’écumes Mon blues Coulée de sèves ivres Que les espaces insoumis Ont versée dans la gargoulette Pétrie de vagues et gainée d’algues Il fusait du lac Où midi vient mirer Sa face blessante comme un couteau Et l’orage montrer Son masque couturé de nimbus […] Ils ne l’ont pas entendu Mon blues Pourtant toutes les sirènes du lac Lui prêtent leurs voix Ils ont foulé ce sable Et leurs pas sont restés sourds Ils ont arpenté le jardin des eaux Ne ramenant que le frisson blanc Du soleil clavecin de feu		Il mio blues Non l’hanno sentito Il mio blues Perché bisogna consegnare il cuore Al silenzio Ascoltare con l’anima Che altro non è che quella della terra Ascoltare con le orecchie Con il ventre Con le gambe Con la pelle Con le labbra Ascoltare Come una donna sa ascoltare Il vomere dell’amore Che le sommuove il ventre Il seme della vita che urla Nella sua carne gravida Non l’hanno sentito Il mio blues Intonato dal sole Che carda con amore I canali stagnanti Le palpebre chiuse I diesis di schiuma Il mio blues Colata di linfe ebbre Che gli spazi ribelli Hanno versato nell’orcio Plasmato dalle onde e inguainato d’alghe Scaturiva dal lago In cui il mezzogiorno riflette Il volto tagliente come un coltello E la burrasca mostra La maschera sfregiata di nembi […] Non l’hanno sentito Il mio blues Eppure tutte le sirene del lago Gli prestano la loro voce Hanno calpestato questa sabbia E i loro passi sono rimasti sordi Hanno percorso il giardino delle acque Riportandone solo il brivido bianco Del sole clavicembalo di fuoco
Aussi ce silence Le blues C’est aussi ce silence Où viennent mourir les musiques du monde Ce carrousel de sons éraillés Qui tournoient tournoient Sans trouver la note bleue Aussi cette colère qui vibre monte Sans trouver une gorge à inciser Et qui longuement secoue La nuit des hoquets Cette grève Où les mers se masturbent À la proue de la nuit Sur le chemin de l’amour. La perle qui dévale La terrasse des espaces Pour sabrer de sa beauté Les cicatrices des aubes Cette chose Qui est à soi Douleur ou amour Cet horizon lointain Qui s’émeut aux soleils De nos yeux Brûlants ou ternes Ces tatouages secrets Que seuls des tessons morts Savent tracer Fleur d’amour Ou de douleur Que seul un accord Unanime au monde Laisse respirer Femme ou rêve Fruit ou songe Cette étrave à la dérive Enlacée par le marais Strié de papyrus Cette voix prise Dans la nasse du silence Qu’aucun fleuve ne saurait défaire Le blues Paupières alourdies De larmes Soulignées par le khôl Des insomnies.		Anche questo silenzio Il blues È anche questo silenzio Dove si estinguono le musiche del mondo Questo girotondo di suoni rauchi Che girano girano Senza trovare la nota blu Anche questa rabbia che vibra sale Senza trovare una gola da incidere E che a lungo scuote La notte dei singhiozzi Questo greto Dove i mari si masturbano Alla prua della notte Sulla rotta dell’amore La perla che scivola Lungo la terrazza degli spazi Per fendere con la sua bellezza Le cicatrici delle albe Questa cosa Che è per sé sola Dolore o amore Quest’orizzonte lontano Che si commuove di fronte ai soli Dei nostri occhi Roventi o spenti Questi tatuaggi segreti Che solo cocci morti Sanno tracciare Fiore d’amore O di dolore Che solo un accordo Unanime al mondo Lascia respirare Donna o sogno Frutto o chimera Questa prora alla deriva Stretta da paludi Striata di papiri Questa voce catturata Nella nassa del silenzio Che nessun fiume potrebbe disfare Il blues Palpebre appesantite Dalle lacrime Sottolineate dal khôl Delle insonnie.
Ciel de paille Dans Bruxelles où la solitude me tricote des mailles pour l’hiver Où un ciel de paille m’attend En guise d’été Où le printemps s’annonce aux Calendes bantoues Les blues s’enchante de mon angoisse.		Cielo di paglia A Bruxelles dove la solitudine mi sferruzza Maglie per l’inverno Dove un cielo di paglia mi aspetta Finta estate Dove la primavera si annuncia alle Calende bantu Il blues s’incanta della mia angoscia.
Cousu et décousu Mon blues cousu et décousu filé avec du Mauvais coton filé sur le métier des nuits		Cucito e scucito Il mio blues cucito e scucito filato con del Cattivo cotone filato sul telaio delle notti
Bruxelles blues I Dans Bruxelles qui me nargue et me jette au visage ma solitude, j’ai pris la tangente du temps du tempo mort-né de l’hiver. J’ai brandi par-dessus les murs de verre et de béton pour offrir à mes doigts calcifiés la caresse du torchis et du pisé la chevelure de paille des savanes étales sous la foulée de la lune des savanes fracassées de cris où les termitières ploient devant les bulldozers des savanes qui esquissent un sourire de verre et de néon taillé en tessons larmoyants. Bruxelles qui m’aspire dans se métros ses tunnels zébrés du sourire glauque de néons Bruxelles aveugle sous le jour du bon Dieu combien voyante sous terre dans ses veines creusées à main de fer. Mes rêves se sont tordus dans leur métro. J’en sors chaque jour les yeux injectés de suie invertébré dévertébré halant un corps mort. II Bruxelles m’a enterré en Ixelles imprenable carré de solitude où j’entonne un chant de l’agonie fracassant chaque soir ma tête contre la borne du temps usant ma ruse contre la rudesse des jours. Point de chemin ouvert à ma porosité pas de chance pour mon pied qui veut prendre racine dans un tuf aux lèvres glacées. Dans les ruelles fleurit mon sourire qui a rigidité d’une croisette je pousse mon corps comme une charrette insoumise vers des tâches sans poésie à mes caresses répondent des angles des angles et des angles. Ixelles en Bruxelles visage d’une pluie qui ne finit pas. III Je ne suis pas de ce pays alors laissez-moi vous conter le mien laissez-moi m’arrimer à mes souvenirs que j’incise l’arbre tutélaire que j’en boive la sève et que je retrouve le chemin des racines. Que je dorme sous la paupière salée du temps cuvant mon vin d’euphorbe car il n’y a rien d’opiacé sur cette terre même pas l’amour seule l’indifférence pour pimenter mes papilles assoiffées.		Bruxelles blues I A Bruxelles che mi provoca e mi rinfaccia la mia solitudine, ho preso la tangente del tempo del ritmo nato morto dell’inverno. Ho brandito sopra i muri di vetro e di cemento per offrire alle mie dita calcificate la carezza del fango e dei cannicci la chioma di paglia delle savane immobili sotto l’arco della luna delle savane fracassate di grida dove i termitai si piegano davanti ai bulldozer delle savane che abbozzano un sorriso di vetro e di neon ritagliato in cocci piangenti. Bruxelles che mi aspira nei suoi metrò i suoi tunnel zebrati del sorriso glauco dei neon Bruxelles cieca sotto la luce del buon Dio e così veggente sotto terra nelle sue vene scavate da mani metalliche. I miei sogni si sono contorti nel loro metrò. Ne esco ogni giorno con gli occhi iniettati di fuliggine invertebrato svertebrato trainando un corpo morto. II Bruxelles mi ha sepolto in Ixelles inespugnabile quadrato di solitudine dove intono il canto dell’agonia fracassando ogni sera la testa contro il cippo del tempo consumando la mia scaltrezza contro la ruvidezza dei giorni. Nessun sentiero aperto alla mia porosità niente da fare per il mio piede che vuole prendere radici in un tufo dalle labbra ghiacciate. Nelle viuzze fiorisce il mio sorriso che ha la rigidità di una crocetta spingo il mio corpo come una carretta ribelle verso compiti senza poesia alle mie carezze rispondono angoli angoli e ancora angoli. Ixelles a Bruxelles volto d’una pioggia che non ha fine. III Non sono di questo paese allora lasciate che vi racconti il mio lasciate che mi aggrappi ai miei ricordi che io incida l’albero tutelare che ne beva la linfa e che ritrovi la via delle radici. Che io dorma sotto la palpebra salata del tempo stordito dal mio vino di euforbia perché non c’è alcun oppio su questa terra nemmeno l’amore solo l’indifferenza è pimento alle mie papille assetate.